"Escribo porque es la única manera de hablar, callando."

miércoles, 18 de abril de 2018

Volver a casa

Estuve
Anclada a mi misma
Sofocada de egoísmos
Tendida en visiones.

Vuelvo
A casa
Para sentir como penetran en mi plexo
Los nuevos frutos de esta estación.

He soltado mis augurios
Ya no me hablo tanto como me escucho
Pero aún si me escuchara un poco más
Seguiría alejándome de mi misma.

Y acercando, paciente
Mi ser
Defenestrado de olvido y abandono
A la sublimación transparente que contemplo
Cuando abro la ventana.

viernes, 16 de agosto de 2013

El Café de la Ciudad.


Carlitos por Cinthia Rched
Me senté en un banco de la plaza 25 de Mayo, no quería hacerlo pero tuve que sacarme los guantes.
Pensaba en ponerme a escribir esto y empezar el texto con la hora. Me dije 'hace mucho frío como para sacar el celular de la campera', y pensé 'deben ser las 19:58', pero después me di cuenta de que de todas formas debería sacar el cuaderno y la birome, asi que saqué el celular y vi la hora.. 19:58. Sí, estas cosas simples pasan si (no) las buscás.
A las 20:30 tengo un ensayo con los bálticos. A las 16 me encontré con Mise y fuimos a la plaza a tomar mates. A las 18:30 Mise fue a ver a su prima y yo me fui al café a hacer tiempo.
Me senté en una mesa en un rincón, me pedí un cortado mediano y saqué del morral La Broma, de Kundera. Estaban pasando no sé qué música, no presté atención, había poca gente y adentro estaba calentito (afuera hacía un frío que cortaba la cara(hace, de hecho)). Me dispuse a leer, me llevó un rato concentrarme y, mientras lo hacía, escuchaba frases sueltas de los vejestorios habituales que van al café, hasta que uno le dijo al mozo (a uno de los nuevos, aunque éste, biológicamente, es bastante viejo) "vos que sos tan amable y la simpatía es lo que principalmente te caracteriza" (se lo dijo así) "poneme folcklore". El mozo le dió el gusto y puso una sucesión de folcklores hermosos, dos de ellos instrumentales, y ahí me perdí, me zambullí en el libro. Kundera siempre hablando de pasiones, de mentiras, de comunismo, de Praga, de engaños, ideales, piernas largas, mentes cortas, de Teresa que ahora es Helena y yo tengo que aceptarlo, de Tomas que ahora es Ludvik y se parecen bastante. Y ahí estuve un buen rato, pasando por varias páginas, registrando frases que me gustaban a medida que las leía. Ahora me duele el cuello de no haber levantado la vista ni un solo segundo, más que para tomar el café (que rico estaba).
Ahora me estoy dando cuenta de todo el tiempo que estuve ahí, sola, feliz (y triste, hace ya unos días), leyendo, haciéndo que mi cerebro haga un poco de flexiones de brazos y abdominales. Hasta que terminé otro capítulo y me dije 'bueno, me voy, llegaré antes al ensayo'. Cerré el libro, le pagué al mozo (qué amable era, cómo no le pregunté el nombre) y me fui al baño a hacer pis, me senté en el inodoro, levanté la vista y me encontré con la publicidad que tantas veces había visto en el mismo baño, en el mismo café...: "sorprendemos al lector en lugares donde éste no espera un mensaje publicitario" y mi mente dió miles de vueltas y me sonreí... claro, estaba en el café de antes y recién me estaba dando cuenta.
El café.
El punto de encuentro.
Todo ese y este tiempo ametrallaron mi memoria en un segundo.
La secundaria, la samba de Cami, el pelo de Mise, los Parliament de la Pepa, los gatos de Vicky, su obsesión por los libros, la aparición de Martín, su fotofobia, los bailes de la More, la verborragia de Natacha, las reflexiones de Nahuel, los chistes de Paula y sus infinitas imitaciones, las ocurrencias de Pame, la cantidad de puchos en los ceniceros. Son gigantes.
Me puse a pensar en qué hubiese pasado sin nunca hubiésemos dejado de ir. Si la gorda y Vic no se hubiesen ido del Chaco, si Pame y Mar no se hubiesen desaparecido, si todos y cada uno de nosotros no hubiésemos cambiado tanto y, si ahora, estuviésemos ahí, discutiéndo por pavadas, o de política, música, películas o sobre la estupidez humana o riéndonos pero admirando a Carlitos que justo se aparece pidiéndo una moneda para su café y, consiguientemente, un cigarrillo... Y no se me ocurrió nada. No obtuve ninguna respuesta, más que un par (solo un par) de lágrimas.
Nada hubiese pasado. Absolutamente nada. Pero no obstante todos hubiésemos cambiado de la misma forma. De esta forma perpendicular el uno con el otro. Nada hubiese cambiado excepto las películas y los libros y la música y las discusiones.
Seríamos (y para nada) siempre los mismos.
Con los mismos mambos, alegrías, tazas de café, medidas de whisky, atados de puchos y sanguches psicodélicos.
Nada y todo es lo mismo.

Hoy estuve sola en el café, ninguno estuvo conmigo y sin embargo, todas sus voces me hablaron juntas.
Mise en Pampa, Cami en Córdoba, Vicky en España, Mar Pame y Pau no lo sé.
Todos lejos el uno del otro. Perpendiculares, alejados, distanciados, distintos. Y aún así, sin que ninguno de ustedes se entere, sentados en distintas sillas de la misma mesa, leyendo Kundera, escuchando folcklore y hablando gansadas.
Los tengo atravesados siempre, pero sobre todo hoy, anclados en el cerebro.
Y los amo, a todos, sentados en distintas sillas pero en una misma mesa del mismo café.
20:42. Estoy llegando tarde al ensayo. Los abrazo con todo lo que existió de nosotros y todo lo que, gracias a eso, existe en mi.


miércoles, 5 de junio de 2013

"You want me?

Fuckin’ well, come and find me.

I’ll be waitin’

With a gun and a pack of sandwiches…

You want me?

Well, come and break the door down.

You want me?

Fuckin’ come and break the door down."

martes, 7 de mayo de 2013

Volver 
Con alguna verdad
Que ayude
A quedarse..

lunes, 8 de abril de 2013

sábado, 30 de marzo de 2013

sábado, 9 de marzo de 2013

"Veinte rutas"

Se cae a pedazos la manta pluvial de la inmensidad negra que nos aplasta.
La música nos absorbe y la luz nos espanta.
La menor cantidad de ruidos posibles para no despertar a los leones.
La rueda giratoria invisible
El refusilo nocturnal  de tu voz, una vez más.
(Otra vez más)
Las nubes naranjas como manto extracotidiano.
Todo es una mentira, dice la almendra
Pero la cabeza torrencial diserta y una vez más nos desunimos
Todos desunidos
Todos desenlazados
(E inconscientes)
Y mañana sin recordar,
Ni en fotografías
El dolor, o la desesperación.

lunes, 4 de marzo de 2013

sábado, 2 de marzo de 2013

Con las peras pasa lo mismo

Con las peras pasa lo mismo, las comprás cuando tienen ese amarillo tan lindo, y puede pasar un par, solo un par de dias y sigue siendo una delicia. Pero llega un punto en el que la conservás durante tanto tiempo, que se pone marrón y pútrida. Y vos te retorcés al verla.
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La moraleja de la historia se hace presente cuando concluís en que tragicamente.. una pera pútrida va como piña para un licuado con mucha azúcar.
"Listo. Hoy es sábado. Vamos a ser felices. Tiren a la mismísima mierda toda intención o atisbo de dieta (las mujeres más lindas son gordas, GORDAS, así, sin más, y las menos histéricas también, y esto lo sabe cualquiera: esta mañana tuve la oportunidad de confirmarlo en la contratapa de un libro de Osho, así que debe ser verdad: si sucede, conviene), no eliminen ni bloqueen a nadie, mejor sería mamarse hasta quedar con la cola mirando al noreste desafinando en los coros de “Tarzan Boy” o del Chaqueño Palavecino, de última. Si total el año ya está perdido. 
Si van a protestar, traten de no arrojarle pis a nadie, eso no es muy higiénico; además la violencia es contraproducente, ¿o no se dan cuenta, idiotas útiles, descerebrados hiperviolentos? ¿No ven que esas maniobras, a la postre, no son más que dispositivos para engendrar más y más gorilaje? Refuerzan lo mismo que pretenden criticar. 
Y fumemos la vida, su mágica hermosura: la impostergable y estúpida ilusión de creer que todo se puede resetear, y de que el lunes que viene seremos más flacos, más buenos, más PRO, y por lo tanto, todo nos va a salir mucho mejor. 
Floreció pornográficamente la santa rita en el balcón de mi mujer. El poeta dice mejor: “Vamos a levantarnos para ver las flores del jardín”."

(Extracto literario del cerebro de Marcelo Caparra, un viejo profesor de un viejo tiempo adolescente. Se agradece).



lunes, 25 de febrero de 2013

carne viva


Y porque aunque intente no dejo de pensar en algún siguiente mes que nos encuentre otra vez sacándonos la ropa, la piel, y el ego.

miércoles, 13 de febrero de 2013

"Tan sordo"



Acá
o
Allá

sábado, 9 de febrero de 2013

16.55pm. debería activar con emoción los quehaceres que lleva uno adelante antes de viajar
como por ejemplo cuando se sienta en la máquina a escribir.
Debería comenzar a hacer todo lo que debo hacer es decir..
cinco minutos para asociar libremente las fuerzas que me van a impulsar a liberar el pájaro rabioso que enjaulado advierte al prójimo que va a salir y va a cagar la ciudad entera y va a llenar de sus hijos rabiosos todos los rincones.
Viajar es eso, es liberar esa paloma rabiosa que aletea dentro de uno y que ansia salir. Sale y hay dos opciones.. Seguir siendo una paloma rabiosa, fea.. o salir hecha fuego, salir naranja como ave fénix y morir apenas sale a la intemperie.
Es este el viaje que centra las plumas en la espalda, el viaje que enciende el fuego calmo y tibio,  no obstante, furioso, revoltoso..
A partir de hoy se han terminado todas las cacas de esta paloma enferma que fui tanto tiempo.
Te ha soltado tu dueño, ahora conviértete en lo que quieras de verdad ser. Nadie va a detenerte, a nadie vas a rendirle nada, paloma furiosa rabiosa enferma fea plaga.
Sal.
Sal.
Nada detiene ya tu vuelo.

Viajar.
17.00pm

viernes, 1 de febrero de 2013

No tardará más de lo que deba tardar.


Febrero acecha con sus colmillos pero siempre termina siendo un mansito cagón que nunca tiene las fuerzas para terminar de aniquilarte. 
O será.. será que estamos aniquilados desde el momento en que comenzamos a concebir la idea de que enero, y de que febrero, y sobre todo  marzo, y otra pavada que te comiste esta mañana con el cafÉ. 

jueves, 31 de enero de 2013

La primera propuesta.. la más fácil, cómoda y placentera de llevar a cabo este año (otro año,de a poco cae la ficha como balde de agua tibia por el momento.. hielo seco que te perturba al fin la nuca) es el hábito de que llegue la letra a las yemas de los dedos, que la letra te ensucie de negro las uñas, que la letra te llene las manos de tierra..
El hábito monstruoso, la criatura que habita.

miércoles, 30 de enero de 2013

Inenarrable

Palíndrome como anilina que tiñe tu boca mientras me tiro a la tina para salvarme de ella.
Sería más fácil si no fueses también la cama, o la calle, o la bolsa de basura.
Más fácil sería si fueses solo nombre y persona, (ambas cosas tan fáciles de olvidar).
Pero sos también, incluso, además, aparte, por cierto, y sobre todo.. el alrededor completo, en sí.
Rincón por rincón.
Campera, pantalón, televisor, ruido, ventana abierta.
Sandwich, música, cable plug y almohada.

Pienso que hace tiempo venías dejándote en mis cosas, y no me pude dar cuenta a tiempo.

martes, 15 de enero de 2013

Partícula de mi.

Me dejaste gestando una horrible figura de mi misma. Lo más pútrido del aire que contamina los ojos y los oídos, el smog de las ciudades, las bolsas de plástico en el agua donde, aunque no creas, hay vida.
Hay noches en que no brillo y días en que ni siquiera despierto. Toda vida y arte y alma y juego y música que habite en mi, todo desaparece drásticamente y queda de mi esta simple y turbia figura de humo que se difuma en el aire y es simplemente una partícula venenosa... que luego, y aunque no creas, correrá en el viento buscándo tus oídos y tus ojos para contaminarte de la misma manera.

sábado, 1 de diciembre de 2012

One Art.

The art of losing isn't hard to master; so many things seem filled with the intent to be lost that their loss is no disaster, Lose something every day. Accept the fluster of lost door keys, the hour badly spent. The art of losing isn't hard to master. Then practice losing farther, losing faster: places, and names, and where it was you meant to travel. None of these will bring disaster. I lost my mother's watch. And look! my last, or next-to-last, of three loved houses went. The art of losing isn't hard to master. I lost two cities, lovely ones. And, vaster, some realms I owned, two rivers, a continent. I miss them, but it wasn't a disaster. - Even losing you (the joking voice, a gesture I love) I shan't have lied. It's evident the art of losing's not too hard to master though it may look like (Write it!) like a disaster.
.
Elizabeth Bishop

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Vacío

Un colchón de nubes negras apedrea el techo, y justo que hoy pensaba apagar la luz. Es el infierno más dulce no visto en semanas. No voy a dejar de estar tristemente desanclada a vos. Pero no hay más plegarias en mi. Me hice kilómetros de todos y de todo. Ajena a todo alrededor, y más aún de mi. Enloquecí sin vos, enloquecí de abismo y de abandono. Enloquecí de humo. Y cerré las cortinas y apagué las luces y morí de miedo en la oscuridad. Y ahora estoy sola. Pero ya no tengo miedo, Porque en el fondo sé que me vacié por completo.

jueves, 22 de noviembre de 2012

"(...)Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como una ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ese fue el día en el que empezó la suerte.(...)"

domingo, 4 de noviembre de 2012

Y si de repente la ausencia fuese eterna


No hay más aquí, no hay nada más que cuatro pies caminando juntos al entierro.
(No hay más aquí que un entierro).
No hay nada en mi... no hay nada más que tu wake-up voice en la luz matinal de estas sábanas solas.
(No hay nada más que estas sábanas solas).
No hay nadie más para mi... no hay nadie más que este ser encarnado en los ojos, en las uñas.
(Ya no tengo uñas, todas están en mi boca).

No hay más... acá no hay nada más que mi vientre congestionado con tu caricia.
(No hay nada más que tu caricia).

Toda la ansiedad, el desvelo. Todo el malestar, el destello. Todo tu amor, mi amor.
No tengo nada más aquí.
No tengo nada más que tu amor, mi amor.

[Tu amor que es caricia, entierro, sábanas, boca.
Tu amor, siempre sincero, que calla la agonía distante, la distancia agonizante]

Y que alma acalambrada esta que musita el desesperar de tu cuerpo salavador en la noche
(en el día, en la siesta, en la luna, en la almohada).

lunes, 29 de octubre de 2012

miércoles, 10 de octubre de 2012

Como medida personal y buscando algún tipo de salvación, he decidido oficialmente.. caer.
Si tengo que caer y romperme los huesos, si se me fractura la pierna o se me disloca el hombro,
O se me inmovilizan los sentidos, o se me quiebra el corazón
No me interesa, he decidido caer si debo hacerlo.
Es tiempo de desistir del intento de sostener a todos, como malabareándolos.

Si ya me sinceré con todo el mundo, va siendo hora de que me sincere conmigo misma.



martes, 2 de octubre de 2012

Turquesa

La tarea más difícil del poeta se da en el momento en el que se sienta a escribir. Cuando el veneno de la escritura se instala en el cerebro la búsqueda de la pluma debe ser inmediato, porque el cosquilleo de las letras es un asesino infalible que no dubita un segundo. 
Hay un instante bastante polongado en que las ideas vacacionan en algún espacio paralelo y añosluzmente alcanzable. La sensación es espantosa, una cacerola hirviente conteniendo tu cuerpo (si contención es la palabra). Se siente una fiebre acechante pero la cabeza no cede. Te retiene el pensar con quehaceres y cotidianeidades, con números, planes y trabas de persona. Es como si dentro tuyo hubiese en este momento truenos y refucilos aterrantes y el quiebre del cielo para por fin llover no llegara nunca.. entonces todo se quedaría atascado en ese altar infinito y la humedad te sofocaría por completo. Como una tierra con sequía, que lo único que logra es muerte. 
A veces el momento llega y a veces no, por eso el poeta se enferma. Porque la barrera que ha logrado vencer tantas veces, a menudo se instala obstaculizando la ruta a llegada, el encuentro con un amigo, el beso sabor vino, el dejo corporal sobre la cama elástica, el sorbo de café pasando por la garganta y entibiándola, el agua caliente de la ducha en invierno, el chocolate derritiéndose en la boca, el grito del unísono amoral en la cama, la lluvia fría que quiebra el cielo, y parte la tierra con un rayo y forma una grieta que luego se llena de agua y los pescadores pescan jadeando, contentos, repletos de alegría... agradeciéndole a Dios que ha hecho que llueva pero en verdad debería agradecerle al poeta, que eleva su grito en prosa a la pluma, y la pluma vence la barrera cotidiana de la corteza terrenal. 

sábado, 18 de agosto de 2012

Torrente


Las lenguas ajenas me dicen que no interprete, que no imagine, que no haga música, que no la vea.
El cielo se dilata inmensamente y un círculo concéntrico de nubes me dicen qué tan cerca estamos de morir (y de vivir).
Es curioso, es gracioso, misterioso, tenebroso, 
Pero curiosamente nada parece detener este torrente sanguíneo y pluvial. 
Te amo lluvia lava penas, quita tajos, come heridas.
Nada detenga este torrente sanguíneo.
Ilumíname las manos sembrando tu sanar. 
De alguna forma también caes con estas gotas, mojando la rasgada piel humana, piel mortal. Piel inútil.
Suena el cielo. 
Soná, soná!! No dejes de hacerlo, no calles tus gritos, muéveme tus ramas, girones eternos de viento arrastra rostro.
Habítame el sueño la noche entera. Dame de tu presencia onírica, nutrición de amor implacable.
Aléjame el cuervo de la ventana con las persianas de hada alada, fotografía mis alas. 
Registra esto, esto que soy hoy ahora y crece.
Dicha de dar, cinto espacial, aurora boreal, deseo lunar.
Condena perpetua de latigar la vida entre sueño y devoción. 

jueves, 21 de junio de 2012

Bailarina de piel roja
gira en su propio eje
Todo da vueltas, lamenta,
el poder del pudor
Bailarina violeta gira como calesita
Mira hacia todos lados,
monocromática salud
Bailarina danza en la lluvia,
perpleja esperanza rosa
Danza y se vuelve blanca
Bailarina en la plena luz

Sala arcoiris petrificada mira
Bailarina riéndo,
amarilla esplendor 
Taxi detiene
el azul sentimiento
Bailarina sube, ofrece color
Noche blanca de luna
Fiebre inquieta de amor
Bailarina sonríe, se mira a lo lejos
Bailarina llora, encontró un corazón.

miércoles, 20 de junio de 2012

Una visión efímera del palpitar.
Un latido constante y permanente
Rígido
Acechante
Delator.
Una mirada profunda que quiebra el espacio
Dispone un hueco terrible en terreno
Terrible
Una manifestación de cuento
Un plan distinto
Una mirada hacia adelante
Un sonido de mar calmo
De botella de vino
De botella en el agua
De mensaje de agua
De mensaje líquido
Liviano
Efímero
Fluído
Calmo
Un quiebre ahora en la tierra
Una detención completa del tiempo
Una mirada, otra mirada
Ahora hacia adelante, al futuro
Al camino, a la recta, a la calma
Como el mar
Inmenso
Enorme
Acechador
Vertiginoso y peligroso
Pero a la vez
Sorpresivo
Enigmático
Esperanzador.
Una carta, al fin
Un documento
Una foto
Un antes, un después, un punto final.
Sos.
"Si pudiese volver a vivir, viajaría mas liviano."  

domingo, 3 de junio de 2012

disapíar

Odio estos sábados que son más bien dos domingos juntos.
(¿Por qué insistir en el desistir de la plenitud?)
Fumar un cigarrillo para cerrar la boca.
Envenenar el cuerpo con alcohol.
Renacer.

Dormir.

Amar con pasión solo el hecho de que el día al fin termine.
La cama te traga y los sueños su parte harán.
Y mañana no recordaré
Ni mi sueño
Ni quien fui hoy.


La diabólica manifestación de otro inconsciente.

sábado, 2 de junio de 2012

El Desvío

Escena 1.
Desequilibrio suave al levantar las piernas
El cuerpo tiembla
La decisión está tomada
Despliego alas y todos se quedan mirando
Una inmunda distracción me devuelve al tiempo real y odio.
El odio se apodera de mi
Hasta que nuevamente...
Las notas musicales
El suave desconcierto de los pasos indecisos
El inexorable movimiento de una cadera frente a otra
La escena de amor comienza y
junto con ella
El asombro, la dicha y el miedo irrefrenable que sumerge los cuerpos en un
suave
colchón
mecido
como notas musicales
en una parte
pedacito
de mar.

Escena 2.
Un suspenso se apodera de estos pasos
La niebla cubre las plazas y de repente una melancolía
Todo vuela
Como en un sueño
Todo flota, todo es liviano alrededor y no hay presiones
Todo levita en un dulce correr del viento en el cuerpo
en los cuerpos
Todo se abre, todo se encuentra al fin

Escena 3.
Blanca. Vacía. Incompleta. La guerra entre el peso y la levedad.

Escena 4.
Todo igual.

Escena 5.
Doce horas en silencio esperando encontrar
La respuesta
De cómo
O al menos un poquito
Seguir.

Escena 6.
Una pantera escondida bajo el suelo se hace presente
El tiempo y la tierra tiemblan
Todo al mismo tiempo como un suspendido momento en la desesperación
El cuerpo se sacude en todas direcciones
Las habitaciones se mueven y cambian de lugar y de país
La desaparición crece en estas piernas
Un suave consuelo de saber que en la tierra una pantera espera por mi,
La respiración se agita y busca la superficie para una vez más inspirar y por fin
ahorgarse
sin salvación
en un inmenso mar
recurrente
enorme
esplendoroso
fluído
corriente
volátil

Escena 7
El invento de la palabra como consecuencia del encuentro de los cuerpos.

La diabólica manifestación de un inconsciente.


martes, 24 de abril de 2012

Existentes

http://www.flickr.com/photos/loquincha/

La música en las personas, los cascabeles en los gatos.
Los adoquines en Belgrano R. Las vías del tren. Los rieles brillantes.
La paz en su real significado (omisión radical de su devaluado, subestimado, politizado y cursificado sentido).
El amor en su estado puro (omisión general de la pareja, admisión total de la vida, del mundo).
El optimismo, la risa optimista, la mirada hacia adelante. Hoy, por fin, hacia adelante.
La proyección del ser hacia el futuro (enunciado ignorante de dicha palabra temporal).
La escritura menguante, la luna creciente,
Brilla hoy, brilló ayer, y mañana si es que existe.
Su ciclo ha comenzado una vez más.
Una nueva luna para definir también tu fase, la mía, las de todos nosotros.
Simples humanos en comparación a todo esto que tenemos, poseemos, cosechamos, destruímos, reconfiguramos, amamos y odiamos.
Todo.
Todo a la vez, todo al mismo tiempo.
Todo esto es nuestro. ¿Por qué no cerrar un poco más la boca y abrir un poco más los ojos?

sábado, 14 de abril de 2012

viernes, 30 de marzo de 2012

Tibio descanso de sol en mi estómago
Agonía de la distancia
Un viento helado, escarchado y rojo
Montañas soleadas en rutas perfectas
Un tiempo inventado y uno real
Dos discursos en una misma dimensión
La noche que dura en tus ojos
La tierra espesa que pisamos
Barro profundo
Lento proceso del amor
Dificultad al ser
La entrega del acto
Una fiebre deliciosa de humanidad
El ser que reemplaza su cabeza
En un momento
En un segundo
Para mirar
Y establecer
Que estamos aquí.

jueves, 29 de marzo de 2012

Misela



























Un instante de belleza
Un balde de agua fría
Un té para el resfrío
El brillo de una pupila en la oscuridad
La vida en un paso
El camino hacia el valle
El valle de la luna
La danza de las gaviotas
Las alas del océano
Una sombra rígida
Un cristal que se rompe
Una piedra en el zapato
Una risa en lo profundo
Una palabra en el silencio
El silencio en el silencio
La certeza de la espera
La llamada del espejo
Un espejo en que me miro
La canción que no renuncia
El bostezo de la trama
La daga verdadera
La llama freaterna que quema
Que viaja
En mi.

sábado, 24 de marzo de 2012

We barely remember who or what came before this precious moment,
We are choosing to be here right now. Hold on, stay inside
This holy reality, this holy experience.
Choosing to be here in


This body. This body holding me. Be my reminder here that I am not alone in
This body, this body holding me, feeling eternal
All this pain is an illusion.


Alive, I


In this holy reality, in this holy experience. Choosing to be here in


This body. This body holding me. Be my reminder here that I am not alone in
This body, this body holding me, feeling eternal
All this pain is an illusion.


Twirling round with this familiar parable.
Spinning, weaving round each new experience.
Recognize this as a holy gift and celebrate this chance to be alive and breathing.


This body holding me reminds me of my own mortality.
Embrace this moment. Remember. We are eternal.
All this pain is an illusion.

domingo, 26 de febrero de 2012

Cuarta Luna

Guerrera de la luna, esfinge de ámbar
Donde mirás cuando los ojos no te miran?
Caminás y corrés con la gracia de un felino, y tus pasos pasan
Y tu hombro ya no sirve para nadie
Ni tus manos para cruzar la calle
Donde estás? Dónde fuiste? Quién te llevó?
Cuál es tu cielo? Dónde tu purgatorio?
Se abre un portal en tu boca
Una boca de lobo, un callejón extremo
Y saltás y querés que te duela, pero te reís
Se abre el portal y sale una luz que deja ciego a quien la mira
Te mirás al espejo y te dolés en la piel
El túnel se aclara, la luz crece,
Todos transitan a tu lado y no tenés nada que desear
Nada que querer, no necesitás
Y estás acá y me mirás y me decís que te duele
Pero no veo cicatrices por ninguna parte y no llamo a nadie
Te suelto la mano y te dejo que vayas a caminar y pienses
Sacá a pasear tu cabeza una vez más, Guerrera de la luna, esfinge de ámbar

miércoles, 15 de febrero de 2012

Lucía

Tenía tres años cuando conocí el amor por primera vez. Cupido me lo trajo un día después de su día de celebración comercial. Un 15 de febrero nace el amor materializado. Dos cachetes enormes con una persona detrás. Lo tuvieron mi madre y mi padre, por lo tanto la nombraron mi hermana. Desde ese día, y solo por ella, creo en San Valentín.

SOKO :: I Thought I Was An Alien

lunes, 13 de febrero de 2012

Start again


No soy un Ave Fénix, por el simple hecho de que no hay alas (no obstante hay fuego).

miércoles, 8 de febrero de 2012

El cielo es sabio, y el Flaco no podía irse si no era con lluvia y truenos. 

...Y esto será siempre así, quedándote o yéndote. 

lunes, 6 de febrero de 2012

No sé si será porque me vi tantas películas de terror, o porque era fan de Los cuentos de la Cripta, o porque se tomaron el atrevimiento de hacerme mierda alguna vez, o porque soy una persona a la que de vez en cuando le gusta quemarse, pero soy miedosa. Muy miedosa. Y me juega en contra muchas veces. Pero parece ser que accidentalmente me insertaron un chip, me lavaron la cara, me soplaron la tierra, me barrieron el cerebro, regaron las plantas, limpiaron debajo de la cama y arriba de los estantes y adentro de los cajones.


Porque nadie puede negarme a mi que no fue accidental
Precede, antecede, sucede
Si fue accidental, pudo haberse evitado, dijiste
Y si no?
Y qué si accidentalmente todo el mundo se dio vueltas,
De repente emerjo de una masa de agua en la que estuve sumergida por mucho tiempo
Y otra vez siento el vértigo,
Las ganas de tirarme desde acá tan alto
Incertidumbre, decisión, saltar al vacío.
(Notengomiedo)
"Ah! Basta de pensar"
Uno..
Dos..
Tres!

domingo, 5 de febrero de 2012

"Empezar nuevamente
si es posible
no importa si se cae la estantería
juntar la ropa vieja
regalarla
cocinar la memoria a fuego lento
y beberse esa sopa 
sin nostalgias."

jueves, 2 de febrero de 2012

¿Cuál es la lógica de que se abra para mi tu boca tan magnífica? 

miércoles, 28 de diciembre de 2011

“This is the photo my mother kept in her bedroom. When I was a kid I thought that was my arm giving her daisies. Now I make a new mistake and think it’s her arm giving me the daisies, saying, here, here’s simple and happy. That’s what I meant to give you.”

Beginners (2010)

martes, 27 de diciembre de 2011

"Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
—¡Ayúdame a mirar!"






Eduardo Galeano de "El Libro de los Abrazos"

jueves, 1 de diciembre de 2011

jueves, 27 de octubre de 2011

Mar en mi barquito.

Él lo dijo:
"Y es en un abrazo donde a uno se le abren todos los cajones y como una lluvia de cientos de objetos y en la fracción más pequeña de tiempo tiene la capacidad de hacerte dar dos vueltas por cualquier universo."

domingo, 23 de octubre de 2011

Feliz Cumpleaños Charly 

martes, 18 de octubre de 2011

I see a diferent way.

Y por dónde comienzo para retomar mi escritura?
Antes, bien o mal, escribía... todo el tiempo.
Me salían las palabras a borbotones, tanto que no sabía muy bien qué hacer con ellas.
Así que, por dónde comienzo? O es que me sequé de palabras finalmente?
Preguntarme en forma "poética" es simple, así cualquiera escribe.
Empiezo por vos?
Empiezo por mi madre?
Empiezo por el mar?
Por el pasado?
Por los fantasmas?
No se muy bien dónde estoy parada, no se ni siquiera si lo estoy.
Por momentos estoy como dormida, por momentos arrodillada (suplicando), y otras veces (que son las peores), estoy como boca abajo, siendo aplastada por todo lo que me rodea.
Ahí si tengo la sensación de estar a kilómetros de la tierra.
Y el barro se seca.
Y el sauce crece.
Y el futuro se confunde cada vez más pero ya nada tiene que ver el conmigo.

lunes, 17 de octubre de 2011

lunes, 10 de octubre de 2011

Just Breathe

Yes I understand that every life must end, aw huh,.. 
As we sit alone, I know someday we must go, aw huh,.. 
I’m a lucky man to count on both hands 
The ones I love,.. 

Some folks just have one, 
Others they got none, aw huh,.. 

Stay with me,.. 
Let’s just breathe. 

Practiced are my sins, 
Never gonna let me win, aw huh,.. 
Under everything, just another human being, aw huh,.. 
Yeh, I don’t wanna hurt, there’s so much in this world 
To make me bleed. 

Stay with me,.. 
You’re all I see. 

Did I say that I need you? 
Did I say that I want you? 
Oh, if I didn’t now I’m a fool you see,.. 
No one knows this more than me. 
As I come clean. 

I wonder everyday 
as I look upon your face, aw huh,.. 
Everything you gave 
And nothing you would take, aw huh,.. 
Nothing you would take,.. 
Everything you gave. 

Did I say that I need you? 
Oh, Did I say that I want you? 
Oh, if I didn’t now I’m a fool you see,.. 
No one know this more than me. 
As I come clean. 

Nothing you would take,.. 
everything you gave. 
Hold me till I die,.. 
Meet you on the other side.

sábado, 17 de septiembre de 2011

Todos tenemos un alter ego. El mío es Mr. Paul.

lunes, 12 de septiembre de 2011

Humorista

Gracias por cuidarme del pogo

martes, 6 de septiembre de 2011

Preguntas que se hace uno antes de ir a dormir.

¿Es natural que tenga un dejavú, pero no de algo que creo haber vivido, sino de algo que creo haber pensado?
¿En qué piensa la gente cuando se hace fan de No Te Va a Gustar?
¿Cuánto maldito tiempo puede durar una maldita gripe!?   
¿Este ganglio inflamado en mi garganta será un alien?
¿Por qué en mi vida me crucé con tres personas que no consideraban a Luis Alberto Spinetta un poeta? (Digo, tres ya son demasiadas, me da miedo seguir encontrándome con gente así).
¿Llegaré a ser todo lo que quiero ser?
¿POR QUÉ A LA MAYORÍA DE LAS PERSONAS LE GUSTAN LOS PERROS?
¿Por qué todos publican en Facebook (sí, facebook) videos de Queen y dedicatorias a Freddie Mercury solo porque vieron el logo en Google?

En realidad se vuelve un poco tedioso escribir todo en forma interrogativa, al fin y al cabo, el título del POST es "preguntas que se hace uno antes de ir a dormir", lo que quiere decir que yo ya me iba a dormir-

martes, 30 de agosto de 2011

Posibilidades

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.



Wislawa Szymborska

viernes, 26 de agosto de 2011

Como mata el viento norte
cuando agosto está en el día
y el espacio nustros cuerpos ilumina. 

lunes, 22 de agosto de 2011

De verdad que siento amor por el Chaco, acá nací y me crié y de verdad siento amor.
Y mis amigos acá son lo mejor del mundo, divino tesoro.
Y hoy me tomé un café tan rico viendo el sauce frente a casa que bailaba bossa nova con el viento.
Pero si me pongo a pensar (una vez más) llego a la conclusión de que sí, me quiero ir a la bossta.

domingo, 21 de agosto de 2011

sábado, 20 de agosto de 2011


The sun is up, the sky is blue, it's beautiful and so are you

miércoles, 17 de agosto de 2011


Almost everyday you fall
upon my waking eyes, inviting and inciting me to rise. And through the window in the wall come streaming in on sunlight wings a million bright ambassadors of morning. And no one sings me lulabyes and no one makes me close my eyes so i throw the windows wide and call to you across the sky....

martes, 16 de agosto de 2011

sábado, 13 de agosto de 2011

El cuento del duende.


En honor a las perras adictas al desastre social, político y eclesiástico existente en todos los círculos matutinos e institucionalmente secundarios.
¡Que bailen sus madres en la disco!



viernes, 12 de agosto de 2011

Amiga mía, princesa de un cuento infinito.

Ahora que cumplís 21 me podés alquilar legalmente películas obscenas, que masa. Te amo.


En el valle y en el sol,
hay una mancha,
que responde por tí,
todo es uno y es mil a la vez,
la condición de sentir,
casi todo sin decir...

martes, 9 de agosto de 2011

On Your Back

jueves, 4 de agosto de 2011

Lo peor de todo, es que cuando logro dormirme, mi inconsciente ni siquiera tiene la gentileza de pasarme dos o tres imágenes tuyas.

Crosby, Still, Nash & Young - Our House

miércoles, 3 de agosto de 2011

DI FÍ CIL 

lunes, 1 de agosto de 2011

Un reloj que se activa 

domingo, 17 de julio de 2011

miércoles, 6 de julio de 2011

domingo, 3 de julio de 2011

jueves, 30 de junio de 2011

Tu es ma came
J’aime tes yeux, tes cheveux, ton arôme
Viens donc là que j’te goûte que j’te hume
Tu es mon bel amour, mon anagramme

domingo, 26 de junio de 2011

Me encantaría prescindir de mi cerebro por lo menos durante 48 horas.

jueves, 23 de junio de 2011

Recovecos

Preferiría no tener la palabra abismo en mi lenguaje,
preferiría no ver gorriones con el pecho rojo,
poder caminar sin sentir que me están persiguiéndo,
No quiero escuchar pasos,
ni los míos.
Ni los tuyos.
Caminar sin fantasmas,
poder apreciar sus voces sin temer lo que puedan decir.
Tener la nariz roja y no quejarme del frío,
escuchar música sin sentir que el auricular me hace doler los oídos.
Basta!
No quiero más esta negativa constante que me consume.
No quiero esconderme más,
ni mentirte,
ni olvidarte,
ni declararte injustamente mi amor.
Quiero estar tranquila,
poder respirar profundamente sin sentir que se me abre un gran hueco en el pecho.
Quiero soltarte.
Que me sueltes.
Quiero que te vayas de mi y cuando te vayas no acordarme de tu nombre.
Soltarte.
Quiero crear un abismo entre vos y yo,
y que no me aterre.

Palabras extraídas del pasado
08-08-2009.-

lunes, 13 de junio de 2011

"Un cronopio es una flor, dos son un jardín"

Prospectiva

Odio cuando la pregunta "que vas a hacer de tu vida?" toca mi puerta y me pide que le convide una tacita con azúcar.
Yo no quiero ser maleducada, pero por lo general, la atiendo desde la ventana y le digo: "No consumo azúcar, soy diabética".
Entonces la pregunta se va a su casa.

sábado, 11 de junio de 2011

"Cedes a estas metamorfosis que una mano enamorada
cumple en ti, te llenas de ritmos, hendiduras, te
vuelves tablero, reloj de luna, muralla de aspilleras
abiertas a lo que acecha siempre del otro lado,
máquina de contar cifras fuera de las cifras, astrolabio
y portulano para tierras nunca abordadas, mar
petrificado en el que resbala el pez de la mirada."

Julito

martes, 31 de mayo de 2011

Fábricas de Amor

I
Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuantas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.
II
Alza tus brazos, ellos encierran a la noche,
desátala sobre mi sed,
tambor, tambor, mi fuego.
Que la noche nos cubra como una campana
que suene suavemente a cada golpe del amor.
Entiérrame la sombra, lávame con ceniza, cávame del dolor,
límpiame el aire:
yo quiero amarte libre.
Tú destruyes el mundo para que esto suceda,
tú comienzas el mundo para que esto suceda.
III
Me has amado las manos y caerán con el otoño.
Has amado mi voz y está arrasada.
Mi rostro ha reventado sobre ti como una piedra
impura.
Me has amado y amado
para que huya de mí, señor de sombras.
Me has destruido para que yo sea luz humana
cantando
como las criaturas de tu sangre.
IV
Que del recuerdo suba el olor de tu cuerpo y se
haga tu cuerpo.
Que la noche devuelva tu dulzura.
Que tus manos sean dadas por el temblor que dieron.
Que tus ojos regresen de todo lo mirado.
Paloma del amor
en vez
asciendes pura en libertad
giras y cantas como el cielo vas invadiendo el mundo.
V
Como un niño te canto bajo la noche oscura.

Cofre de los secretos, juegos hondos,
temblores del otoño como pañuelos rápidos,
te canto allí para que seas.
Señora del candor,
con boca limpia digo uno a uno tus nombres,
pongo mi rostro en la penumbra que de ellos
desciende,
hago un gran fuego con tus nombres bajo la
noche oscura.

En realidad quiero decir: me haces andar contra la muerte.

(Juan Gelman)

sábado, 21 de mayo de 2011

Kim Krizan: Creation seems to come out of imperfection. It seems to come out of a striving and a frustration and this is where I think language came from. I mean, it came from our desire to transcend our isolation and have some sort of connection with one another. And it had to be easy when it was just simple survival. Like you know, "water." We came up with a sound for that. Or saber tooth tiger right behind you. We came up with a sound for that. But when it gets really interesting I think is when we use that same system of symbols to communicate all the abstract and intangible things that we're experiencing. What is like... frustration? Or what is anger or love? When I say love, the sound comes out of my mouth and it hits the other person's ear, travels through this byzantine conduit in their brain through their memories of love or lack of love, and they register what I'm saying and they say yes, they understand. But how do I know they understand? Because words are inert. They're just symbols. They're dead, you know? And so much of our experience is intangible. So much of what we perceive cannot be expressed. It's unspeakable. And yet you know, when we communicate with one another and we feel that we have connected and we think that we're understood I think we have a feeling of almost spiritual communion. And that feeling might be transient, but I think it's what we live for.

Waking Life (2001)

martes, 10 de mayo de 2011

El cielo gris, por momentos blanco.
La gente lleva adelante su vida normal, como todo martes, pero danza en la ciudad un silencio desconocido.
El cielo gris, el contraste con las hojas amarillas, marrones, algunas todavía verdes.
El cigarrillo es motor y disparador de una ola de pensamientos.
El olor del café en la escalera que ya es cúmulo de tantas cosas.

Disculpe, lo que usted está viendo es sólo mi cuerpo.



Un semblante de ojos tristes en contraposición a las más alegres sonrisas.
El Suicida del Tobogán.
El creador de palabras absurdas que se aferran a la cuerda floja de la cordura (y se caen).
Nahuel, el Tigre.

lunes, 9 de mayo de 2011

domingo, 8 de mayo de 2011

La gente dice demasiadas cosas. Es tan molesto escuchar a las personas cuando dicen solo por decir. Y peor es darte cuenta de que están diciéndo algo que escucharon alguna vez que alguien dijo. Porque te das cuenta. Te das cuenta cuando alguien dice una frase armada y cuando la dice porque va saliéndo de a partes de su cabeza. Porque hay errores en el medio, y uno se corrige, y arma la oración. La reformula y va de nuevo hasta que su punto de vista quede claro. En cambio hay gente que dice una frase AR MA DA y cuando les decís algo respecto de eso se quedan callados o dicen "y bueno". "QQUÉ?!! Y BUENO?! That's all?" Esa gente. Ah, esa gente me molesta mucho. Y la peor parte es que te encontrás con personas así en un promedio de 6 de cada 10. Y a las otras cuatro no te las cruzás muy seguido. Asi que te das cuenta de que de a poco te vas rodeando de gente ignorante, bah, no ignorante (porque yo soy muy ignorante en tantos aspectos), MEDIOCRE, es la palabra. Y es molesto, es muy molesto.

sábado, 7 de mayo de 2011

Para escuchar con audífonos

"(...)Cómo no pensar, después, que de alguna manera la poesía es una palabra que se escucha con audífonos invisibles apenas el poema comienza a ejercer su encantamiento. Podemos abstraernos con un cuento o una novela, vivirlos en un plano que es más suyo que nuestro en el tiempo de lectura, pero el sistema de comunicación se mantiene ligado al de la vida circundante, la información sigue siendo información por más estética, elíptica, simbólica que se vuelva. En cambio el poema comunica el poema, y no quiere ni puede comunicar otra cosa. Su razón de nacer y de ser lo vuelve interiorización de una interioridad, exactamente como los audífonos que eliminan el puente de fuera hacia adentro y viceversa para crear un estado exclusivamente interno, presencia y vivencia de la música que parece venir desde lo hondo de la caverna negra."

[Julio Cortázar]

viernes, 29 de abril de 2011

domingo, 27 de marzo de 2011

martes, 22 de marzo de 2011

"(...)Because everything Beth does comes from within, from some dark impulse. I guess that's what makes her so thrilling to watch. So dangerous. Even perfect at times. But also so damned destructive."

jueves, 17 de marzo de 2011




Nunca hablé de mi trabajo, pero hoy lo voy a hacer porque SE - ME - CAN - TAAAA!!

Como comentario inicial introductivo: yo trabajo en un lugar donde laburamos con chicos en situación de calle, riesgo social, problemas judiciales, etc. Sí, es un bajón tener que ver y escuchar ciertas historias y sentirte por momentos impotente y pensar que no podés ayudarlos y que de tan chiquitos ya tienen una situación por demás triste, pero como segundo comentario... cuando comencé a trabajar con un grupo de estas criaturas (demoníacas, por momentos), era imposible decirles algo sin que te peguen, o escupan, o te manden a la mierda (sí, a la mierda, nenes, niños, criaturas del Señor de tan solo 8 años de edad), y hoy en día (pasado un año) cada vez que los vemos se prenden cuál polilla al foco de luz; te abrazan, te besan, te respetan, te escuchan, te aprenden (y te enseñan). Repito-destaco: un año. No es tanto.
Hoy se me pulverizaron otro par de neuronas pensando con un compañero QUÉ DEMONIOS podíamos hacer para armar una "obra de teatro" que salga del maldito cuento de Pinocho y su trillada y creciente nariz.. La realidad es que FLASHEAMOS. Así que ésta es la cuestión.. Gente con la cabeza demasiado estructurada para concebir ciertas cuestiones entre el niño y nosotros, (que estamos haciéndo esto porque nos gusta (y no solo por cobrar) (y no soy hipócrita, declaro públicamente que a mi también me gusta cobrar, pero yo lo veo como una recompensa, no como un curro)): si no entienden el mensaje que queremos dejarle a los chicos con esta obrita, bueno... sinceramente lo lamentamos (de verdad), ellos se van a reír (que al fin y al cabo es lo que buscamos) y creannos.. ellos SÍ van a entender lo que les estamos diciéndo, por el simple hecho de ser chicos, de estar más abiertos a todo lo que les pasa alrededor a pesar de que aparenten ser cerrados por las circunstancias en las que se encuentran, porque ellos tienen más abiertas las manos, la cabeza, los ojos, los oídos (y por más cursi que suene), el corazón (que a pesar de ser un músculo que bombea sangre, se acelera cuando nosotros llegamos a hacer obras de teatro y a cantarles canciones, y a jugar con ellos, y a DARLES UN ESPACIO).
Yo sé que suena a demagogia pura, y crean lo que quieran, sinceramente.
Yo pretendo seguir creyendo que en otro año, podemos cambiar más cosas en su infancia. NO pretendo cambiar sus vidas (porque por más que quiera, no puedo), pero mientras ellos se rían cuando nosotros estemos haciéndo payasadas, para mi es más que suficiente.