"Escribo porque es la única manera de hablar, callando."

martes, 31 de mayo de 2011

Fábricas de Amor

I
Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuantas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.
II
Alza tus brazos, ellos encierran a la noche,
desátala sobre mi sed,
tambor, tambor, mi fuego.
Que la noche nos cubra como una campana
que suene suavemente a cada golpe del amor.
Entiérrame la sombra, lávame con ceniza, cávame del dolor,
límpiame el aire:
yo quiero amarte libre.
Tú destruyes el mundo para que esto suceda,
tú comienzas el mundo para que esto suceda.
III
Me has amado las manos y caerán con el otoño.
Has amado mi voz y está arrasada.
Mi rostro ha reventado sobre ti como una piedra
impura.
Me has amado y amado
para que huya de mí, señor de sombras.
Me has destruido para que yo sea luz humana
cantando
como las criaturas de tu sangre.
IV
Que del recuerdo suba el olor de tu cuerpo y se
haga tu cuerpo.
Que la noche devuelva tu dulzura.
Que tus manos sean dadas por el temblor que dieron.
Que tus ojos regresen de todo lo mirado.
Paloma del amor
en vez
asciendes pura en libertad
giras y cantas como el cielo vas invadiendo el mundo.
V
Como un niño te canto bajo la noche oscura.

Cofre de los secretos, juegos hondos,
temblores del otoño como pañuelos rápidos,
te canto allí para que seas.
Señora del candor,
con boca limpia digo uno a uno tus nombres,
pongo mi rostro en la penumbra que de ellos
desciende,
hago un gran fuego con tus nombres bajo la
noche oscura.

En realidad quiero decir: me haces andar contra la muerte.

(Juan Gelman)

sábado, 21 de mayo de 2011

Kim Krizan: Creation seems to come out of imperfection. It seems to come out of a striving and a frustration and this is where I think language came from. I mean, it came from our desire to transcend our isolation and have some sort of connection with one another. And it had to be easy when it was just simple survival. Like you know, "water." We came up with a sound for that. Or saber tooth tiger right behind you. We came up with a sound for that. But when it gets really interesting I think is when we use that same system of symbols to communicate all the abstract and intangible things that we're experiencing. What is like... frustration? Or what is anger or love? When I say love, the sound comes out of my mouth and it hits the other person's ear, travels through this byzantine conduit in their brain through their memories of love or lack of love, and they register what I'm saying and they say yes, they understand. But how do I know they understand? Because words are inert. They're just symbols. They're dead, you know? And so much of our experience is intangible. So much of what we perceive cannot be expressed. It's unspeakable. And yet you know, when we communicate with one another and we feel that we have connected and we think that we're understood I think we have a feeling of almost spiritual communion. And that feeling might be transient, but I think it's what we live for.

Waking Life (2001)

martes, 10 de mayo de 2011

El cielo gris, por momentos blanco.
La gente lleva adelante su vida normal, como todo martes, pero danza en la ciudad un silencio desconocido.
El cielo gris, el contraste con las hojas amarillas, marrones, algunas todavía verdes.
El cigarrillo es motor y disparador de una ola de pensamientos.
El olor del café en la escalera que ya es cúmulo de tantas cosas.

Disculpe, lo que usted está viendo es sólo mi cuerpo.



Un semblante de ojos tristes en contraposición a las más alegres sonrisas.
El Suicida del Tobogán.
El creador de palabras absurdas que se aferran a la cuerda floja de la cordura (y se caen).
Nahuel, el Tigre.

lunes, 9 de mayo de 2011

domingo, 8 de mayo de 2011

La gente dice demasiadas cosas. Es tan molesto escuchar a las personas cuando dicen solo por decir. Y peor es darte cuenta de que están diciéndo algo que escucharon alguna vez que alguien dijo. Porque te das cuenta. Te das cuenta cuando alguien dice una frase armada y cuando la dice porque va saliéndo de a partes de su cabeza. Porque hay errores en el medio, y uno se corrige, y arma la oración. La reformula y va de nuevo hasta que su punto de vista quede claro. En cambio hay gente que dice una frase AR MA DA y cuando les decís algo respecto de eso se quedan callados o dicen "y bueno". "QQUÉ?!! Y BUENO?! That's all?" Esa gente. Ah, esa gente me molesta mucho. Y la peor parte es que te encontrás con personas así en un promedio de 6 de cada 10. Y a las otras cuatro no te las cruzás muy seguido. Asi que te das cuenta de que de a poco te vas rodeando de gente ignorante, bah, no ignorante (porque yo soy muy ignorante en tantos aspectos), MEDIOCRE, es la palabra. Y es molesto, es muy molesto.

sábado, 7 de mayo de 2011

Para escuchar con audífonos

"(...)Cómo no pensar, después, que de alguna manera la poesía es una palabra que se escucha con audífonos invisibles apenas el poema comienza a ejercer su encantamiento. Podemos abstraernos con un cuento o una novela, vivirlos en un plano que es más suyo que nuestro en el tiempo de lectura, pero el sistema de comunicación se mantiene ligado al de la vida circundante, la información sigue siendo información por más estética, elíptica, simbólica que se vuelva. En cambio el poema comunica el poema, y no quiere ni puede comunicar otra cosa. Su razón de nacer y de ser lo vuelve interiorización de una interioridad, exactamente como los audífonos que eliminan el puente de fuera hacia adentro y viceversa para crear un estado exclusivamente interno, presencia y vivencia de la música que parece venir desde lo hondo de la caverna negra."

[Julio Cortázar]