Como medida personal y buscando algún tipo de salvación, he decidido oficialmente.. caer.
Si tengo que caer y romperme los huesos, si se me fractura la pierna o se me disloca el hombro,
O se me inmovilizan los sentidos, o se me quiebra el corazón
No me interesa, he decidido caer si debo hacerlo.
Es tiempo de desistir del intento de sostener a todos, como malabareándolos.

Si ya me sinceré con todo el mundo, va siendo hora de que me sincere conmigo misma.

Turquesa

La tarea más difícil del poeta se da en el momento en el que se sienta a escribir. Cuando el veneno de la escritura se instala en el cerebro la búsqueda de la pluma debe ser inmediato, porque el cosquilleo de las letras es un asesino infalible que no dubita un segundo. 

Hay un instante bastante polongado en que las ideas vacacionan en algún espacio paralelo y añosluzmente alcanzable. La sensación es espantosa, una cacerola hirviente conteniendo tu cuerpo (si contención es la palabra). Se siente una fiebre acechante pero la cabeza no cede. Te retiene el pensar con quehaceres y cotidianeidades, con números, planes y trabas de persona. Es como si dentro tuyo hubiese en este momento truenos y refucilos aterrantes y el quiebre del cielo para por fin llover no llegara nunca.. entonces todo se quedaría atascado en ese altar infinito y la humedad te sofocaría por completo. Como una tierra con sequía, que lo único que logra es muerte. 

A veces el momento llega y a veces no, por eso el poeta se enferma. Porque la barrera que ha logrado vencer tantas veces, a menudo se instala obstaculizando la ruta a llegada, el encuentro con un amigo, el beso sabor vino, el dejo corporal sobre la cama elástica, el sorbo de café pasando por la garganta y entibiándola, el agua caliente de la ducha en invierno, el chocolate derritiéndose en la boca, el grito del unísono amoral en la cama, la lluvia fría que quiebra el cielo, y parte la tierra con un rayo y forma una grieta que luego se llena de agua y los pescadores pescan jadeando, contentos, repletos de alegría... agradeciéndole a Dios que ha hecho que llueva pero en verdad debería agradecerle al poeta, que eleva su grito en prosa a la pluma, y la pluma vence la barrera cotidiana de la corteza terrenal. 

http://www.youtube.com/watch?v=P4oPh1xqisw&feature=related